Sin rastras ni pelos de colores

Porque si vas de estas guisas eres del 15M. Eres un perro flauta, un ni-ni, un don nadie, un mindundi, un pringao. Pero si vas con chaleco de rombos, con chaqueta, con polo Lacoste o con castellanos, eres de primera. Así hemos quedado. Cada día entiendo menos este circo. Y es que, y sé que lo digo mucho, el patio está de cojones. Para darle un toque de color a esto, alguien a propuesto que el 15 de octubre, el que será 15O, que me da que viene enorme, en Sevilla, la gente saldrá a la calle vestido de postín. Porque el pellejo no te cambia las entrañas, peor hay muchos que se visten de seda para esconder las pulgas del alma. Desenado estoy de verlo.  

Por un lado tenemos a un gobierno de izquierdas que desaloja manifestaciones para que la Iglesia tenga sitio; una concejala se va de un pleno para ir a ver a Matamoros; los chinos han calcado un Ikea; a la peña le está dando por matar linces; Italia ha aprobado una nueva ley en la que puede retener a los inmigrantes, o mejor dicho, puede confinarlos, hasta 18 meses, casi nada; 240.000 españolas justifican la violencia de género en algunas circunstancias; una empresa taiwanesa va a sustituir a más de un millón de empleados por robots; y el nuevo Spiderman (para quien no lo sepa, al de toda la vida se lo cargaron hace unos meses), va a ser afroamericano, al menos esto le da vidilla al noticiario. ¿Quién da más?

A la par que los españoles invaden las calles de la capital del reino, a estas horas de la noche, mientras el país flirtea con la quiebra y Estados Unidos se regala dinero para las vacaciones, el mundo de la política se vuelve loco por salir en la tele y por ver al Papa. Tal como están las cosas, al 15M lo mandan al carajo por todo: primero fue el fútbol, ahora la religión, lo siguiente serán los toros. Bueno, en Cataluña al menos estarán a salvo. Y la gente sigue quejándose por las mismas cosas, por las mismas por las que son ignoradas. Yo sigo aquí dando la vara, lo mismo alguien lee esto y se anima y sale a la calle y uno más que hemos ganado para la causa. Cada voz tiene mucho que decir.

Pero voy a hacer un inciso para lamentarme en voz alta de esa cultura arraigada que aún perdura en la madre patria. Esa cultura obsoleta que nos han tatuado, o han pretendido muchos hacerlo, durante siglos y de la que ya he hablado antes, pero merece otra breve referencia. ¿Cómo es eso que las españolas justifican la violencia de los hombres sobre las mujeres? ¿Qué está pasando? “Es que ha bebido tres copas”, “es que el estar en el paro le tiene estresado”, “es que no se la toco desde hace una semana”. A ver señoras, que se nos está yendo la pinza, que ha habido mucha gente luchando por la igualdad, por la armonía, por unir Venus y Marte, por bajar manos y humos. No podemos ver el telediario y meternos con los musulmanes diciendo que son machistas y desprecian a las mujeres, cuando nos acostamos con el machismo por batín. Que me he peleado muchas veces con Rosario Valpuesta, feminista con sentido común y apasionada como ninguna, como para que ahora le quiten la razón a base de encuestas.

Yo voto por los besos de tornillo; por los pelos afro/estirados/rizados/de colores/rapados/a trozos/tintados/peinados como en la primera comunión; voto por las calles de todos –laicos, religiosos, creyentes, ateos, bomberos toreros, toreros apaga fuegos; voto por la mujer que se expresa, que es zalamera, que es muy suya y muy de todos, que quiere y se deja querer; por el hombre que es valiente y dice cosas bonitas, da abrazos, reza el credo de su compañera y sólo usa las manos en ella para moldear el mapa de sus curvas; voto por las libertades y por un mundo lleno, repleto, inundado de deberes. Porque como solía hablar con mi amigo Aitor, entre humos y gintonics, un mundo donde todos viviéramos con el deber de ser mejor, sería un mundo cojonudo y no harían falta superhéroes para hacernos sentir que alguien vela por nosotros.